Primavera

Do livro À espera dos girassóis, de Solange Sólon Borges (O Artífice, 2019)

Você faz perguntas intensas: me amará para sempre? Será minha? A primavera é a clara estação das músicas longínquas. As cigarras cantam arranjos rítmicos e nos achamos imortais nessa hora multicor… Quando é primavera, chove demais em mim e floresço, pois há jardins repletos de ternuras e juncais.

O que é o homem? O que é a mulher se não um sol de delicadezas cujos dons e sorrisos são a fluência da felicidade? Há sempre flores e estrelas a mais nas mãos do meu amado, pois sabe o quanto preciso sentir a vida pulsando transparente.Os teares da primavera tecem perfumes com fios arcaicos…

Por isso, minha linguagem tem febres e flutuo em cítricos desejos.Você me dá uma pequenina caixa de presente que desembrulharei depois, pois quero sentir o tremor da espera e da surpresa. Porque amor é hipnose. Sabe o quanto gosto dos objetos minúsculos que encerram mundos: “as estrelas não temem parecer vagalumes”, alertava Tagore. E passo então tardes inteiras desenhando brevidades e canteiros, pois plena de amor vejo com clarividência, inclusive vagalumes.

A vida é mágica entre heras. Tudo o que plantei brota nessa metáfora vigorosa: as flores saltam para a luz tecendo delicados bordados adejados por asas coloridas. Os girassóis se abrem por inteiro e posso respirar tons vibrantes e o cheiro da terra que sobe ávido após a chuva rápida que encharca. Meus desejos são caudalosos e nos reconhecemos por aromas e olhares, fundamentos que entregamos um ao outro para que não haja dúvidas e pontes. Os arredores ensolarados do seu corpo traçam retas seguras dentro do círculo perfeito no qual me abrigo.Quero adormecer após o movimento cíclico das ondas do amor. E esse privilégio não é meu, é nosso.Onde há o peso da vida – mar e rochedo –, você, meu amado, me dá leveza como ossos de borboleta e fincamos plenas raízes.